Дворницкая. Архив за 20/01/2000

Архив: 2000 • 2001 • 2002 • 2003 • 2004 • 2005 • 2006 • 2007 • 2008 • 2009 • 2010 • 2011 • 2012 • 2013 • 2014 • 2015       дворницкая →

Правильно сказка называется "Почему поросята на идиотках не женются" :о)
Вопрос хороший, я давно уже подумываю собрать перлы из гостевух под одной крышей. Может и соберусь скоро :о)
Да, чуть не забыл, подлызываться не надо, я ведь не Масса :о)

Хрюша 

Бредик, я тебе очень рад, посмотри Салон, когда обновится, я там рассказал известную тебе историю :о)

Хрюша 

Бред, я тебе отмылил, а потом уже архив посмотрел:))))
Забавно - вот и хорошо!

Major 

Хрю, если это та самая питерская по молодости то ты... в моей башке она до сих пор гвоздем сидит. опасная вещь это, Хрю. очень. меня чуть не перекорежило, а есть и послабже меня. я думаю ты понимаешь

Майор, как и что тогда ты сделаешь? мыло сочинения е? напиши ей хотя бы. хорошие же тексты. вышли мне кстать все че у тя есть из такого. у меня кажется сейчас похожие проблемы и состояние. хочу переболеть скорей. слышь?

хлам 

Бредка, она самая, только я ее без имен и с подробностями. С тех пор как я ее тебе рассказал она меня мучила... вот и вылилась... хочешь здесь воткну, а то Еженьки нету и нету...

Хрюша 

Хрюша, все вы не Массы, а как вес наберете... Я уж по-старинке подстрахуюсь, у нас в гарнизоне так принято:)
Бред,
ни хрена у меня нет.((((( Потому что все это вчерашнее, а сегодня я ничего делать не буду. Не смогу. А Сочиненечка... Я может, как-то в контекст попал, это случайно. Разберутся, если что и без меня.
Не думаю, что у тебя похожее состояние, Бред...
Это состояние я буду описывать обязательно, но это страниц на сорок и если провайдер не исправится, я тебе мылом пришлю))) на самом деле жуткая со всех сторон история, постыдная даже.

Major 

Major,
я вес набрать не могу, комплекция не та. И чего только не делал, не тяжелею :о)

Хрюша 

Хрю, я уже сказал - вещь страшная. тому кто поймет конечно. хотя смотри, сам понимаешь, кто должен, то выживет, а кто не виживет, знать судьба. да и чтоб понять об энтом не раз думать надо до прочтения... сам понимаешь

Майор, я мылом отвечу. скажу тока что не совсем ты прав, грузило ты наше

хлам 

Бред, я ее, историю эту, "литературненько" обработал, и рассказал одну деталь о которой тебе тогда не рассказывал, так что она теперь по сути та же, но как рассказ несколько отстраненая...

Хрюша 

Хрю, пости сюда. только я по ней молчать буду. я по ней буду молчать... если сумею конешно. это может оказаться взрывом. тока не в сетке а в мозгах. как со мной произошло.

бред 

У Ежиньки Недосуг,
А у меня цирроз.
Ежинька общаться не может,
а я работать не в силах...
Печень работы не любит.
Дайте почитать что ль?
Сам-то я и не найду ишшо...

Major 

ЛИРИЧЕСКОЕ ОТСТУПЛЕНИЕ.
Много-много лет назад, когда деревья из которых сделан мой антикварный стул были маленькими, я по протекции моего старшего приятеля, бывшего на короткой ноге с тогда уже известным Поэтом, шлепал по весенним, слякотным Питерским лужам в дом Мэтра. Шлепал пешедралом, то и дело наступая на мокрые шнурки и останавливаясь их завязать через каждые пять минут. Я не поехал на трамвае или троллейбусе, по причине нервного возбуждения. Я не мог стоять на месте. Внутри моей тогдашней сущности все нестерпимо дрожало от ужаса и согревалось надеждой. Было ли тогда холодно не помню. Но солнце, обычно низкое и блеклое Питерское солнце сатанело на Смольнинских куполах и нестерпимо резало глаза.
Неделю назад мои стихи - пачечку тоненьких листков папиросной бумаги с перепечатаными многократно, из-за очепяток, одним пальцем, строчками - дали на просмотр Мэтру.
Я не помню во что был одет Мэтр, не помню его квартиру. Но помню, что был он раздражен и разговаривая со мной смотрел как бы внутрь себя. Глаза были чужими, а взгляд неуловим.
Разговор у нас получился коротким. Я назвал себя, он пихнул мне в нечуствительные от холода и страха руки, мои листки и посоветовал никогда больше не писать ни строчки, кроме заявлений в местком на оказание материальной помощи. На этом разбор моих стихов закончился, и незамедлительно закончилось и само свидание.
Как я оказался дома, сегодня уже не помню. Да это и неважно. Дня два-три я тупо ходил на работу, делал что положено, вечерами укуривался дурью и не мог поймать мысль за хвостик.
Вечером третьего дня дома никого не было, я сидел на кухне и методично, листик за листиком жег все. Написаное от руки, и напечатаное на машинке. Помню, что первые листки падая в мокрую раковину горели плохо, пятнами. Потом раковина высохла и пожелтела. Когда я все сжег в кухне было нечем дышать от дыма. Я закурил, открыл настеж окно и посмотрел вниз, где спустя девять этажей начинался асфальт. В дверь позвонили. Я пошел открывать. На площадке стояли два мента, ЖЭКовский слесарь и несколько соседей. Меня попросили присоединиться к этой компании и начали ломать дверь соседней с моей квартиры. Когда открыли по площадке потек приторно-сладковатый, тошнотворный запах... Соседка провисела в стеном шкафу около недели, прежде чем перерезать веревку на полужидкое тело натянули пластиковый мешок, куда оно и свалилось жутко плюхнув...
К себе я вернулся часа через два. В квартире стояла жуткая холодина. По кухне и прихожей летал мелкий черный пепел. Я закрыл окно, поставил на плиту чайник и занялся уборкой. В холодильнике стояло с полбутылки водки.
Час спустя я сидел в чистой, теплой кухне, с белейшей раковиной, курил, пил холодную водку и запивал ее горячейшим чаем... Под утро я лег спать и на следущий день уже был практически здоров.

Почти двадцать пять лет я не писал ни строчки. Стихи приходили и покружившись в негостеприимной голове исчезали. Но они оказались терпеливее и живучее чем мимолетная грубость Мэтра. Они пробили ту стену которую он воздвиг в моей юной, глупой башке несколькими словами, сказаными в минуту раздражения. Много лет спустя я понял, что нет для стихов, ни плохих, ни хороших, никаких запретов.
Прошла обида на Мэтра, который давно не помнит лохматого, дрожащего охломона стоявшего у него в дверях - сколько нас там стояло и не счесть. Из каких-то неведомых ящиков и папок появились и ожили вторые, почти слепые, по причине многократно использованой копирки, экземпляры моей той, давней, подборки стихов. Они действительно смешны, глупы и непрофессиональны. Но перечитывая их, я чуствую так же как чуствовал тогда, давно, когда писал их.

Изредка я наливаю коньячку и думаю о том, что юным Поэтам никогда не надо спрашивать разрешений у Мэтров, а надо просто писать и верить в свою звезду и свою гениальность, а кто из нас истинно Поэт, оставим разбираться Времени.

Хрюша 

да, Хрю, меня конечно ты тады пожалеле много меньше
счас у тя прям как сказка. а ведь это бля не сказка
и правду ты скрыл что даже кто знает где ее искать хуй найдет
но ладно. этот вариант наверно еще больше к лучшему

а вот имя можно наверное было бы указать. чтоб прихуели все

бред 

а вот имя я думаю и не нужно, оно ведь по сути ничего не меняет... какая разница? хер с им, с именем, дело во мне а не в нем...

Хрюша  

тебе я правду живую, а не литературную рассказывал...

Хрюша  

Хрю, просто чтобы осознать с чем ты столкнулся. мэтры разные бывают. сам понимаешь. но ладно. может оно и правда т.е. ты прав
спасибо тебе за тогда
еще раз

бред 

Бред, да не за что, я ужасно рад что ты все правильно понял, я для этого тебе и рассказал, чтоб ты никого не боялся :о)

Хрюша  

все ребятки, я баиньки ушел...
бред, не пропадай... :о)

Хрюша   ушел

хи
я боюсь исчо больше. столкнуться с таким мэтром типа. кстать я после того письма почти две недели ничего написать не мог

а ты че не спишь? а на работу? 

чуть опоздал :)))))) спокойной ночи! :))))

да куда я денусь-то? :))))))

бред