Александр Ивашнев
* * *
И вывернет глаз осина, не раскрывая глаз,
сына и властелина, из синего пластилина,
ровным огнем сжигая эмалированных нас
Посвящение Пародисту
Я опишу осину из синего пластилина.
Мне писать не забава, это не плюнуть на раз.
Вот и перо я двину, будет сиять картина.
Я запихну осину в глаз пародисту, в глаз,
Чтобы он знал, скотина, это моя осина,
А руки его и ноги – в эмалированный таз!
/ Хрюша /
* * *
Проживу, своей любви не зная,
Дни тревоги, горя и чумы.
А погибну - надо мной трамваи
Наклонят искристые чубы.
* * *
Нет, не говорите с незнакомыми,
И не стройте планов на века,
В дни тревог, холодные и сонные,
Поступайте лишь наверняка.
Без любви в тролейбус не садитесь,
И не пейте летом теплый квас,
На прививки вовремя ходите,
И чума не одолеет вас.
А увидете трамвай чубатый,
Берегитесь вы его колес -
Даже если вы не виноваты...
Это завещал нам Берлиоз.
/ Хрюша /
Линор Горалик
Крот
Мой мозг - потьмы. Брожу в потьмах.
Рождаю страхи в трех томах,
И, предисловием к томам,
Рождаю ненависть к потьмам.
Как отвратительны потьмы!
Они страшней любой тюрьмы,
Они корявы и немы,
В них я - не я, и мы - не мы.
И я живу среди потем,
И весь мой мир коряв и нем,
И в нем потьмами пахнет хлеб,
Как пахнет темный затхлый склеп.
Усилья, терпящие крах -
Рассудок сохранить в потьмах...
Потьмы, как заданный урок,
Склоняю вдоль и поперек...
* * *
Конечно зя ходить в потьмы,
Все, даж великие умы,
Че знали хде, пошто, почем,
Не избегали ходь в потем.
И даже мысленный усиль
(кое-кому он не по силь)
Потьмами пахнет по утрям,
Когда мы шляемся потьмам.
Но коли мир коряв и груб
И опотьмил и рук и губ
Тады поэт на потьмы скор.
Стихи потьмает как Линор.
/ Хрюша /
* * *
Я ж курю, как кочегарка.
Мне то холодно, то жарко.
И за кошкой наблюдаю.
И окурки вниз кидаю.
Вон она двором фигачит,
То ползет, то тигром скачет.
На меня глядит, вздыхает,
Будто, дура, что-то знает
* * *
Я сижу, гляжу в окошко,
По двору фигачит кошка,
А за ней хренячит кот,
А за ними бегемот.
Бегемот чувак не местный,
Но однако интересный.
На меня глядит, вздыхает,
Пасть – кокетка – разевает.
Я ж дымлю как ТЭЦ зимою,
Дым клубами надо мною
Бегемот как друг мигает.
Он дурак чего-то знает.
Я ложусь на подоконик
И ору – ну ты, разбойник,
Хрен ли ты стоишь моргаешь?!
Говори чего ты знаешь!
Он базарит мне в ответ –
Ты прекрасна, спору нет,
Ты чиста и без грехов.
Напиши ты мне стихов.
/ Хрюша /